Em uma CIDADE com NOME de SANTO - parte 2

                               Foi quando se soube que uma nuvem encobrira a oficina.

                            Grossa e pardacenta estivera pronta para derramar.

                               Mas o menino perguntador acostumado a nuvens grossas engoliu-a por inteiro.

                               E da boleia da carroça desaparelhada cantou a pulmões tão plenos que para além da cidade se ouviu.

                              Alguns trechos dos versos cantados podem ser ouvidos a qualquer tempo e fora dele, interminavelmente, em suave melodia (dizem que as montanhas têm memória). Quem os escuta, sente o coração da natureza pulsar ansioso e angustiado:

                                      “Perdi o caminho do rio”.

                                       Não encontro minhas trilhas

                                       Onde era a cachoeira,

                                       Não há água pra beber

                                       Não tem mais bicho-do-mato

                                       Nem mato pra se esconder

                                       No riacho tão fininho

                                       bebiam os passarinhos

                                       Secou faz tanto tempo

                                       Perdi meus amiguinhos.

                                       Não encontro minhas trilhas...”

                                      

                                       

                                Contam que depois da nuvem grossa e da triste canção do menino, o forasteiro encabulou-se e desapareceu da cidade.

                                 Tempos mais tarde teria sido visto na televisão fazendo campanhas e organizando uma ONG (...) a favor da

preservação do meio ambiente.

                                Dá para entender porque na oficina do “fazedor” cada banquinho tem sua história.

                                  Mas o interessante mesmo é escolher um deles para aboletar-se enquanto o tempo dá um tempo e a gente esquece onde está.

                                    Em uma dessas vezes, deparei-me com o branco frio e vazio de uma cidadezinha sem praças, ruas retas e lisas e vovós sem quintal.

                                   Na voz do pequeno narrador o frio entrou pelos meus ossos, lambeu minhas canelas e entre arrepios e curtos “ais” fiquei sabendo da maior de todas as revoluções pacíficas jamais contadas pela história oficial.

                                       O perguntador tudo viu e ouviu, contou como foi e como será. Por testemunhas, o casal de avestruzes e o “fazedor” _ é nesse ponto do acontecido que tomo conhecimento de uma figura até hoje inenarrável: Ela!

                                      Ela! A própria! Aquela que... Calma! Calma! Chego lá!

                                     Lá pelas tantas e quantas figuras desdobradas diante de meus olhos de janela assaltada, senti mais do que entendi que o contado não era o conto.

                                       Ou seja, o perguntador narrava calmamente o sucedido na tal cidadezinha, mas havia algo não dito, não verbalizado que eu percebia entender sem ter ouvido dizer.

                                       Nem magia nem ilusão.

                                       Era palpável demais para não ser levado a sério; mesmo não estando claro, estava ali, claro!

                                      Aquietei-me.

                                      Já ouvia o dobrar do sino pelas mãos do Padre Gordo,

quando também vi o cortejo descendo a ladeira.

                                     Tudo tão límpido, tão nítido que sequer tive coragem de beliscar-me.

                                      Eram tantos vovôs e vovós que não dava para contar.

                                      De onde teriam saído?

                                     Um a um, rostos pintados com o colorido vivo da alegria sem freio, entregavam a quem encontrassem pelo caminho um envelope em formato de meio coração. Metade aqui, metade ali, o cortejo avançava pela cidade em orquestrada harmonia.

                                    Contagiante, o movimento ia arrastando quem estivesse à frente e atrás, à direita e à esquerda, acima e abaixo e no meio também. Todos eram arrebatados pelo sinuoso e colorido grupo de homens e mulheres que passaram dos 70 anos.

                                     Para espanto dos que se espantam, ao som dos passos continuados associava-se outro som, ininteligível, mas audível o suficiente para gerar certo desconforto.

                                    Mistura de várias batidas: chocalhos e tarolas, tambores e reco-recos.

                                     Alguma outra coisa ainda se avizinhava.

                                    O tempo não se deu para especulações.

                                    Na esquina depois da ponte, novo cortejo.

                                     Era de virar e revirar os olhos mais sossegados.

                                     Pelo menos todos os beiços remelentos, todos os olhos espichados, todas as bocas cheias de dentes da cidadezinha acotovelavam-se em uma fila indiana.

                                     Lentamente, entre pernas-de-pau, máscaras e balões, fitas de todas as cores, flautas doces e transversais, tambores e saxofones, palhaços e malabaristas, cachorros vira-latas, carrocinhas de pipoca, mastros de algodão-doce, argolas de jujuba e trouxinhas de mungunzá avançavam... avançavam!

                               Apitos e línguas-de-sogra disputavam o espaço das línguas entre os lábios abertos em sorriso arregaçado.

                               Os cortejos estavam a uma quadra de distância um do outro e os sons já não mais se distinguiam.

                                Metade de um coração para lá e metade para cá.

                                Uma pipoca chegando, passa uma trouxinha de mungunzá, é algodão-doce, seu moço! e não precisa pagar.

                                Mexe para ganhar espaço, espeta braços e pernas, arranha a canela, avança mais um pouquinho e... eis o encontro de quem nem se sabia vir.

                               A esquina ficou redonda, a rua, dizem que alargou.

                               Dos telhados desciam gatos, cachorros queriam subir, ninguém ficou de fora, todos queriam ir.

                               Para onde? quem sabia?

                               Tão pequena era a cidade, não caberia fugir.

                               Dá-lhe outra metade, coração não vai faltar, se faltar fale com Ela (...), que um jeito Ela sempre dá.

                               O cortejo tinha ares de grande celebração.

                              Até as crianças que mamavam no peito de suas mães pararam para olhar.

                                 Era um tal de vamos juntos, olha lá! e também quero ver que, até o Prefeito da cidade conseguiu se mexer.

                                 E não faltou a Das Dores, quero dizer a Das Cores, para embelezar a procissão.

                                 E por falar em procissão, alguns diziam que era coisa de São Cosme e Damião, não estava faltando doce, tinha criança de montão... ou era paga de reza, coisa pouca não era não.

                                Foi que deram na pracinha: aperta que aperta! lugar até faltou.

                                Dos galhos melhor se vê, muro também é bom, um pé na frente do outro, senta que eu quero ver.

                                A um sinal que ninguém viu, pararam todos os sons.

                                 O Prefeito esperou sentado, pensando que ia falar, certo que era para ele, limpou a garganta várias vezes, a braguilha ajeitou, confirmou o nó da gravata e até o bigode alisou.

                                 Nada!

                                 E do nada surgiu a lona, passada de mão em mão; instalada rapidinho, picadeiro virou.

                                 Acorrem os palhaços para arrumar as cadeiras, também vindas de algum lugar, cochichavam as senhoras tricoteiras.

                                 Sentados e com pipoca na mão, o público faceiro.

                              Isso sim é que era festa, e com gosto de surpresa boa.

                              Surpresa foi quando em pleno picadeiro o molecote apareceu.

                               Vestia uma calça e meia, o resto... que resto? Criança gosta de roupas?

                                Na mão trazia um pote, grande, redondo, parecia difícil de abraçar, especialmente para um menino tão franzino.

                               O que era aquilo lá?

                               O que levava dentro, não parecia pesar.

                              Troca e destroca ideias, não dava para imaginar.

                               De mansinho soltou o pote e fez sinal para outro menino se aproximar.

                              Os meninos então vieram e vieram meninas também, cada qual trazendo um pote: cores, tamanhos, quantos e tantos não se conseguiam contar.

                              Enfileiravam-se, enfileiravam-se, ocupando todo o lugar.

                              O picadeiro que não era pequeno, mas não era muito grande também, transformou-se por completo: potes e potinhos coloridos não paravam de chegar

                               Ao redor do picadeiro os vovôs pareciam esperar mais, mais e mais alguma coisa. O silêncio só era quebrado pelo som dos pequenos e abafados passos que mal tocavam a lona. Não sei se viam ou se não importava ver, os potes permaneciam tampados, sem nenhuma exceção. E de onde eles saíram era mais uma questão.

                                Então, para decepção do senhor Prefeito, um elegante vovô trajando azul e branco, levantou a mão direita e pendurando-se nela levantou-se também.

                                  Caminhou por entre os potes que abriam espaço ao seu pisar; se antes não havia uma trilha, agora parecia existir. Lembrava aquela passagem no Mar... (reticências servem para provocar!).

                                    Interessa que ele passou e bem no centro do picadeiro parou em solene atitude de quem pede para falar.

                                     A um sinal de sua cabeça, o primeiro menino dos potes apareceu acompanhado de um casal de avestruzes.

                                    Emplumadas, as aves acomodaram-se aos pés do plácido vovô. E ouviu quem quis ouvir e quem não o desejava ouviu também:

                             “Esse é o dia em que todos nós voltamos para casa.

                               Não estamos aqui pedindo que decidam pelo nosso retorno, assim como também não pedimos no passado que decidissem pela nossa exclusão.

                                São anos de distância entre nós, amargados em estúpida solidão.

                               Nosso lugar não tem tempo, mas tem as boas marcas do que não é mais.

                               A isso vocês chamam de história, e nós chamamos de memória.

                              A história é sempre presente e pode ser mudada a qualquer tempo. Não chegamos aqui sozinhos e sozinhos não queremos ficar.

                              Essa é a nossa cidade, tem espaço para todos nós.

                              Trouxemos um presente...”

                            A frase não foi concluída. Engasgado por não falar, o senhor Prefeito derrubou a cadeira e tossindo muito redarguiu:

                   “Sou contra... sou contra... isso não é democrático. Precisamos votar. Precisamos...”

                   As crianças abafaram o riso, as senhoras desviaram o olhar.

                  Encabulado, o senhor Prefeito engasgara com a própria saliva. Passado o susto, pigarreou e disse com voz firme:

                   “Esta cidade precisa de mãos fortes, temos de produzir para gerar capital. Se vocês ficarem aqui, irão atrapalhar a produção. Os mais novos terão de cuidar de vocês e...”

                   Foi a vez de o menino que acompanhava o casal de aves levantar a mão e indicar abaixo da linha do umbigo do rotundo senhor.

                   Da braguilha aberta escapava uma ceroula verde com desenhos de pequenos ursos amarelos vestindo pijamas de bolinhas.

                   Bela combinação de cores e motivos, mas pouco apropriada para o dono de um discurso tão sério.

                   Risos compreensivos deram tempo para o senhor das ceroulas recompor-se. Era um bom homem _ homem bom? _ e pensava estar fazendo o melhor, mas havia esquecido o quanto congelara e embranquecera aquele lugar.

                    Pois eu, pesquisadora de uma história entrara em outra, com pernas, braços e canelas encarangadas de frio.

                     Direto de meu banquinho, não via mais a oficina do “fazedor”.

                      Estava ali, em meio a um movimento pela inclusão, em uma cidadezinha da qual sequer sabia o nome, o ano e a população.

                     Não devia ser importante, pois o menino perguntador não me contou até hoje onde fica o tal lugar.

                      Mas guardei a visão das ceroulas, quero dizer, da praça cheinha de gente, e de toda a movimentação.

                     Não vou encurtar a história, mas recortando o que dizia meu narrador, depois de alguns momentos, o elegante vovô retomou a palavra:

                                       “Escusas peço a todos os presentes.

                     Mas esta cidade que já esteve fria e vazia retomou as cores pelas mãos de nossas crianças.

                       Foram elas que abriram as janelas do lugar em que vocês nos acomodaram.

                    Levou um tempo, mas nós mesmos encontramos as saídas.

                    Atravessamo-las trazendo um presente para cada um de vocês.”

                     Alvoroço geral.

                     A diretora da única fábrica de velas da cidade tomou a palavra de um só fôlego:

                    “Presentes não resolverão o nosso problema. Eu não posso mais trabalhar se minha mãe voltar para casa.”

                    “E eu terei de fechar a padaria” _ vociferou o senhor das massas.

                   “Meu pai não me obedece mais e precisa de cuidados, não pode ficar sozinho!, gritou a enfermeira-chefe do Hospital Geral (só existia um em toda a região). Ele tem mania de sair para a rua e isso é muito perigoso. Já sofreu acidentes antes, e eu não vou correr este risco outra vez. Prefiro que ele fique lá.”

                  “Quem mandou vocês saírem? _ era a voz de uma senhora levemente grisalha e bem vestida, conhecida na cidade pela sua exuberante forma física _Eu não deixei de mandar os mantimentos do mês para a minha tia. Não posso viajar se tiver de ficar com ela em minha casa.”

              “E a minha casa é cheia de escadas, como vou cuidar da minha avó? Ela já fez noventa e quatro anos, não posso pagar alguém para cuidar dela. Quem disse que vocês não estavam bem lá?” _ era a voz do mestre-de-obras mais respeitado da cidade.

           

                A esses argumentos seguiram-se outros, e outros e outros.

                 Todos ao mesmo tempo ou após alguns “psissss”.

                 Estava organizada uma democrática convenção.

                 Minutos intermináveis arrastaram-se pelos vincos e rugas dos vovôs e vovós. Desceram a pele por entre a testa, fizeram a curva dos olhos e foram parar bem em cima do peito. Saltaram para o rosto das crianças e todas as cores apagaram-se de vez.

                 O palhaço desenhou uma lágrima na bochecha redonda, o pipoqueiro aguou as pipocas, o mungunzá azedou em meio às folhas de bananeira.

                Pelo chão, as metades que sobraram, nem de longe lembravam um coração.