SELVA

Massa sobre madeira/Ivane

PIKUÁ           

 PIRACUCA

                              Dedicatória:

                              “Para os que reconhecem a louca normalidade da existência humana.

                               Aos loucos por opção!”

   

                                               _ Pi... Pi... Pi...

                                               _ Pi... Pi... Pi...

                                               Com um volante imaginário entre as mãos ele cortava a frente dos carros em marcha acelerada.

                                               Sem nome e sem endereço, ficara conhecido na cidade por Pipikuá.

                                               Com o tempo e a lei do menor esforço passou para Pikuá.

                                               Piracuca só veio mais tarde, depois de um incidente com uma garoupa, segundo seus devaneios, pescada diretamente do canteiro da praça central.

                                               Pikuá Piracuca era um desses homens que chamam a atenção dos que acreditam em coisas estranhas, mas não se assustam diante do inexplicável.

                                                Eu o conheci assim.

                                                Aprendera desde cedo a temê-lo e a não me aproximar dele. Essa era uma ordem clara dos adultos a nossa volta, preocupação justa, pois ninguém sabia de onde viera ou o que fazia nos momentos em que desaparecia.

                                                E ele desaparecia.

                                                 Alguns achavam esses sumiços perigosos, outros nem os percebiam, outros ainda imaginavam todas as possibilidades de aventura, ou de coisas mais fantasiosas.

                                                Assim, criavam-se lendas para colaborar no “assustamento” de crianças teimosas em torno do desaparecimento de Pikuá.

                                                Apesar de ser visto há décadas pelos moradores da cidade, Pikuá Piracuca era estranho a todos. Vivia em um mundo povoado por visões que só a ele pertenciam.

                                                  _ Pi... Pi... Pi...

                                                  _ Pi... Pi... Pi...

                                                   Era a deixa para que aparecesse invariavelmente com a invisível direção de seu carro também invisível.

                                                    Por que ele fazia Pi... ao invés de Bi..., como algumas crianças em fase de aprender a falar, era uma incógnita.

                                                   Ninguém conseguira fazê-lo aprender a dizer Bi... nem aqueles que em situações extremas haviam lhe socorrido. E isso realmente aconteceu. Conto adiante.

                                                   Eu conheci um Pikuá diferente em um momento pessoal de muita dor física e moral.

                                                   Aos cinco anos de idade, havia sofrido um acidente doméstico contra uma vara de marmelo, daquelas que há muito e muito e muito tempo atrás era indicada para corrigir as crianças “respondonas” e contra as quais a gente chocava as pernas e o traseiro.

                                                  Sentada no chão, chorava todas as lágrimas de meus longos anos de criança.

                                                 Pensava que minhas pernas jamais parariam de arder, mas que o pior ainda era a raiva que queimava dentro das pernas. Ardia duas vezes, ou mais, pela vontade de dizer o que não conseguira dizer.

                                                 Não ouvi os três “pipipis” que anunciavam a chegada de Pikuá. Só vi uma mão e um par de olhos chorosos estendidos para mim.

                                                Na ponta dos dedos, Pikuá segurava uma bala de hortelã que me oferecia, dizendo:

                                                   _ “Caramel’! “Caramel” para a menina!

                                                   Não senti medo.

                                                   Seus olhos deram-me o conforto que precisava para saber que ele entendia a minha dor. Ele sabia que eu chorava e isso de alguma forma doía nele também.

                                                   Peguei a bala de sua mão com a minha mão cheia de remela de choro. Segurei firme e pensei que seria uma vingança contra a vara de marmelo se eu não o mandasse embora.

                                                  Nada falei. Nem mesmo o tradicional “... obrigada”.

                                                  Sentada em frente ao portão de minha casa, concluía que fugir aos cinco anos de idade, seria a melhor escolha.

                                                  Claro que eu não sabia naquele momento o significado de escolha.

                                                  Nem compreendia que fugir, antes de tudo, era muito, muito, muito perigoso, e não resolveria nada. Bem pelo contrário!

                                                  Mas no meio da nuvem escura de minha revolta era o que eu queria; pois acreditava que o acidente com a vara de marmelo tinha sido injusto. Como todo acidente o é, certamente! Ou não! Mas essa era outra coisa que eu também não sabia naquele momento.

                                                 Vi que Pikuá Pirakuka chorava junto comigo, mas sem fazer o barulhão que eu fazia.

                                                Aquele gesto silencioso de compaixão tocou-me de tal modo que imediatamente cessei o choro.

                                                 Parei de chorar e olhei para a bala de hortelã.

                                                 Eu já sabia que não se deve aceitar doces ou qualquer outro presente de pessoas estranhas.

                                                Na verdade, eu nem deveria estar ali, olhando para um estranho.

                                               Mas eu não iria desembrulhá-la.

                                               Depois entregaria a bala para a minha mãe... Entregar para a minha mãe? E o meu desejo de fugir?

                                               O meu desejo de fugir já estava longe, fora apenas uma forma de desafogar a raiva que sentia.

                                              Até porque crianças aos cinco anos também sentem raiva, apenas não sabem traduzir. E eu não sabia traduzir mesmo!

                                                 Ele sorriu e levantou exatamente no momento em que a pessoa responsável por mim o enxergava.

                                                 Pikuá acelerou seu carro invisível e fez as curvas da rua com o cuidado de um bom motorista.

                                                Parou na sinaleira junto com os outros carros que aguardavam o sinal abrir.

                                                _ Pi... Pi... Pi...

                                                _ Pi... Pi... Pi...

                                              Pedi para guardar a bala de hortelã junto com as minhas coisas importantes.

                                              Não iria abri-la.

                                              Queria apenas guardá-la. E foi o que consegui depois de uma avaliação minuciosa feita por todos os adultos da casa.

                                              Talvez tenha começado aí o meu interesse em observar, observar e observar.

                                            Coisa fácil de fazer quando a curiosidade vem acompanhada de muito silêncio.

                                           Uma semana depois de eu ter recebido a bala de hortelã, ouvi os adultos contarem que Pikuá Piracuca desaparecera.

                                           Não era uma novidade. Mas pela primeira vez eu prestava atenção ao fato.

                                           Insisti para saber mais e tanto esforço fiz que algumas pessoas aceitaram minha preocupação.

                                          Mas nenhuma notícia se conseguia sobre o paradeiro do Piracuca.

                                           Durante dias e dias quem compreendeu e aceitou tentou ajudar.

                                           Nada!

                                           Era como se ele jamais tivesse existido.

                                          Não sei ao certo quantos dias se passaram. Mas quando voltava da escola com minha tia, ouvi de longe:

                                          _ Pi... Pi... Pi...

                                          _ Pi... Pi... Pi...

                                         Era o que faltava.

                                         Ele estava de volta de algum lugar que ninguém jamais saberia, mas a mim não interessava.

                                        Pikuá Piracuca desapareceu outras vezes. Mas sempre voltou.

                                        Fui crescendo e aprendendo a perguntar sobre o que desejava entender: porque ele morava na rua? Onde ele dormia? Tinha cama? Cobertor? Chuveiro? E onde ele comia? Onde estavam seus pais?

                                        As respostas variavam. Tanto quanto minhas perguntas: o que acontece com Pikuá? Ele é doente? O que ele sente? O que ele pensa?

                                        Alguns achavam que minhas perguntas eram o resultado do excesso de teimosia, outros diziam que eu seria uma médica, uma advogada, uma política... o que isso tinha a ver com Pikuá Piracuca?

                                         Eu só queria entender o que acontecia dentro de sua cabeça.

                                         Porque, diferente das outras pessoas, eu acreditava que Piracuca era feliz, que gostava de viver daquele jeito. Isso parecia possível?

                                       Como alguém pode ser feliz morando na rua? Sem roupas limpas, sem higiene, sem comida?

                                        Quanto mais eu queria entender, mais difícil ficava perguntar.

                                         Ouvi de meu pai algumas histórias que ele ouvira de outros. E uma delas envolvia o meu avô.

                                         Meu avô fora conhecido pela retidão e pela participação na comunidade.

                                        Tinha sido um homem que não tolerava qualquer forma de injustiça. E, em certo dia de muito frio, ele precisara usar da força física para salvar Pikuá de um grupo de “moleques”.

                                       “Moleques” era uma palavra muito usada pelo meu avô para não entrar em outros méritos ou questões. Ele dizia que não julgar fazia parte de sua natureza.

                                          Um grupo que gostava de fazer barulho pelas ruas perseguira Pikuá até derrubá-lo no chão.

                                          Rindo alto do que não tinha graça, espancavam-no pedindo que pescasse mais uma garoupa do meio da praça.

                                          Sem conseguir se defender, Pikuá rolava no chão.

                                          Foi quando meu avô chegou e colocou fim àquela violência.

                                          Mostrou para o grupo de arruaceiros que um homem de verdade respeita o outro homem, independente das diferenças aparentes.

                                         Mostrou que usaria da mesma força para defender Pikuá e passou um “sermão” no grupo de “moleques”.

                                         Quando o grupo se retirou o meu avô levou Pikuá para dentro de casa e preparou-lhe uma sopa quente.

                                          Contam que os dois conversaram por muito tempo naquele dia e em muitos outros dias. E que os poucos banhos que Piracuca tomara fora por influência de meu avô.

                                          Dessa amizade entre os dois outras “lendas” foram criadas.

                                          Mas o meu avô não tinha preocupação acerca do que os outros pensavam sobre as atitudes que tomava. Dizia que ele mesmo precisava estar certo do que fazia e isso era tudo.

                                          Passara a amparar Pikuá e jamais contara para alguém o conteúdo de tantas conversas. Meu avô honrava a confiança de quem quer fosse e não deixaria de fazê-lo com Piracuca.

                                       Contam que muitas vezes Piracuca fora procurá-lo em horas impróprias, muito tarde da noite. E que em nenhuma dessas vezes meu avô deixara de recebê-lo.

                                      Quando meu avô faleceu, isso conta meu pai, Pikuá não saía do cemitério. Passara dias e dias sentado em frente ao mausoléu, sem comer e sem dormir.

                                       Tentavam tirá-lo de lá.

                                       Em vão!

                                       Pikuá voltava.

                                       E voltava outra vez.

                                       E assim foi até mais um de seus desaparecimentos.

                                        Se Piracuca tinha segredos ou motivos, talvez meu avô soubesse. Mas sua postura de respeito, cuidado e confiança para com o amigo fizeram-no calar-se.

                                        O tempo auxiliou meu crescimento e aumentou minhas dúvidas.

                                        Percebia que Pikuá já não corria mais como antes. Apesar de não largar o volante invisível e do mesmo “pipipi” ser ouvido de uma rua a outra.

                                      Quanto mais eu crescia mais aumentava o desejo de compreender o que acontecia.

                                     Existiam outros Pikuás Piracucas pela cidade. Mudavam apenas o nome e o que carregavam nas mãos. Isso era intrigante.  E ao mesmo tempo, discutível em vários aspectos: deveriam permanecer nas ruas? Precisavam de remédios? Deveriam ser cuidados por alguém? Quem? E seria essa a vontade deles?

                           Muitas histórias juntaram-se às perguntas que fiz a mim mesma e aos outros. Mas ainda penso que a que eu mais gosto é a da bala de hortelã.

                                   Porém, soube aos poucos que o homem do carro invisível nunca oferecera perigo a ninguém e que também jamais fora encontrado embriagado ou fazendo uso de qualquer outra droga.

                                  Envelhecia como todo mundo, mas as suas histórias eram contadas de boca em boca, especialmente quando desaparecia.

                                  Uma vizinha de minha avó insistia em contar que Pikuá era russo, um sobrevivente da segunda guerra mundial. E que o conhecera assim, desde o início, mas que vez ou outra contava pedaços de sua história para alguns. Ou então, chorava sozinho, por dias seguidos encolhido em uma rua qualquer. E que era depois desses longos choros que Piracuca desaparecia.

                                  Então ele não nascera assim?

                                  Quem poderia saber?

                                  Tanto me envolvi na história de Pikuá Piracuca que os de casa às vezes me chamavam de “Piracuquinha”.

                                     Longe de ficar magoada, eu pensava no quanto cada um de nós é um pouco ou muito de Piracuca.

                                     E que em algum lugar da verdade que eu aprendia a construir, estava o meu gosto especial por ser diferente.

                                     Eu gostava de ser “Piracuquinha”, mas não saía pelas ruas com meu carro invisível porque ainda não tinha idade para dirigir.

                                     Tantas perguntas me levaram para a medicina.

                                     Ouvi inúmeros: “Eu não disse?”, “Eu não disse?”

                                     É... disseram!

                                     Mas eu ainda não sabia o que realmente queriam dizer.

                                     Assim, fui buscar o que eu

pensava desejar.

                                    Enquanto estudava e estudava e estudava, encontrava pequenas folgas para saber de Pikuá. Era uma preocupação que os outros tomavam por capricho de “mocinha”.

                                    Eu não era mais uma “mocinha”, mas talvez eles precisassem de tempo para saber disso.

                                   Sem problemas!

                                   Tempo era tudo o que tinha. Tempo e vontade de perguntar. Tempo e vontade de compreender.

                                    Fazia alguns dias que Pikuá novamente desaparecera.

                                   Eu estava cobrindo um plantão na residência do Hospital de minha cidade quando um tumulto anormal nos tirou das atividades da madrugada.

      

                                    Dera entrada no Pronto Socorro do Hospital um morador de rua.

                                     Fui chamada para ajudar.

                                     Enquanto me preparava para entrar na sala, um apelo estranho dentro de mim fez com que me arrumasse mais rápido do que o de costume.

                                      E antes de receber as ordens de minha chefe, corri para a maca.

                                     Não vi o corpo, não vi os farrapos de sua roupa.

                                     Vi os olhos.

                                     Aqueles mesmos olhos que um dia choraram comigo.

                                    Eu não tinha uma bala de hortelã, mas a minha mão estava ao alcance da mão dele.

                                    Foi assim, com os olhos dentro dos meus olhos e sua mão entre as minhas que Pikuá Piracuca voltou para casa, onde quer que ela seja.

                                    Gosto quando me chamam de “Piracuquinha”.

                                   Já aprendi que não encontrarei certezas, nem respostas prontas, por isso, continuo perguntando, perguntando e perguntando.

                                   Quando sobra um tempo, eu pergunto outra vez, especialmente para mim mesma, pois às vezes sei que eu mesma não me escuto.

                                   Ainda escuto dentro de mim:

                                   _ Pi... pi...pi...

                                   E acredito que em algum lugar, de algum modo, outros Piracucas continuam a dirigir carros que apenas eles mesmos enxergam.

                                  _ Pi... pi... pi...